canicule

.

Doucement bascule,

dans mon dos, mon homoncule.

Accole-toi,

accule-moi,

colle-toi au curieux,

au cul rieur,

sois mon rémora,

à ma raie, oui, là

directement au cœur,

de l’intérieur.

 

.

.

.

Végéter

Sous les épaisseurs de l’hiver blanc

Sois certain, quelque part, elle t’attend.

Sans homme, en somme elle sommeille,

Rêve, délire, chaleur de ton soleil vermeil.

Que suinte le désir, que s’humidifie la fente

Viens lire les secrets, hiérophante

Viens recueillir la rosée gouleyante

Nectar sublimé par l’attente, belle ente…

Regarde comme les désirs la font frissonner

Tremble la boutonnière à en dresser le duvet.

Dans l’émotion déjà, elle attend le printemps

Epanouie, pétales défroissés dansent au vent

Ondule, bouscule et capitule, ton hiérodule

Viens, butine son cœur, défie le crépuscule.

 

Que s’ensemence le monde

Que recommence la ronde

 

Assassine l’hiver,

Enracine l’ivresse.

 

.

Tu lippes

Devant tes yeux je n’ose

Montrer mon secret rose.

Approche, suis les embruns,

Avance doucement la main,

Fais s’ouvrir mon calice

                Complice, délices en coulisses

Et s’épanouir mes pétales

                Létal, insertion pariétale

Découvre le pistil

                Subtile, vibratile, versatile

Viens gouter le nectar

                Sur le tard, sur le dard

Et que s’allonge ta tige 

                Vertiges, voltige, prodige.

Devant tes yeux alors j’ose

                Métamorphose, apothéose.

 

 

.

.

Boulevard bouleversant

Tes lèvres contre mes lèvres
Sur le trottoir
Font évanouir le monde. 
.

Le doux contact fait bouillir nos ventres. 

.

L’univers dissous 

Il ne reste que nous 

Sur ce trottoir 

Je crois. 

.

.

coi

Derrière la table, bien sages,

Ils regardent ma bouche.

Discutions affables, d’usage :

Ils regardent ma bouche.

Des mots en sortent, des phrases,

Inutiles cohortes d’emphases.

Ils regardent ma bouche

Et feignent de l’aimer palabrant,

Ils regardent ma bouche

Et rêvent s’oublier, y entrant.

 

 

 

 

.

.

.

.

.

 

détroussé

Et j’ai vu ton beau crayon,

Son corps de bois rose,

Taillé dans le cœur

Encore si long,

Presque jamais utilisé

Et sa petite gomme au bout,

Rouge et tendre.

Un crayon décidé à écrire des histoires

Vraies.

 

J’ai avancé ma peau comme un parchemin

Pour laisser le crayon arabesquer,

Mine de rien,

Effleurer ma surface

Et tous les grains,

Inventer des soupirs

Et des émotions à rosir.

Un crayon si enflé d’inspiration,

Qu’il fallut bien le tailler

Avant de pouvoir le ranger

Dans son étui

Et dans ta trousse de tissu noir.

.

.